La légende du Cheval Malet

Le soir tombait lentement sur la grande plaine.
Dans les creux, l’eau dormante des marais se couvrait d’un voile de brume pâle. Les dernières lueurs du jour glissaient sur les canaux immobiles, et les roseaux frissonnaient à peine sous un souffle d’air froid. C’était l’heure incertaine où les gens pressent le pas, car la nuit, ici, n’est jamais tout à fait ordinaire.

On dit que c’est à ce moment-là que peut apparaître le Cheval Malet.

Ce cheval n’annonce rien de mauvais au premier regard. Il est beau, grand, blanc comme l’écume, parfois légèrement moucheté de roux. Sa démarche est souple, presque rassurante. Il s’approche sans bruit, comme s’il connaissait déjà celui qu’il vient trouver.

Ce soir-là, un voyageur marchait seul sur le chemin.
Il était fatigué de longues journées de marche. Ses bottes étaient couvertes de boue, ses épaules lourdes de ses bagages. Il avait perdu la direction des routes, hésitait à chaque embranchement, et la nuit le gagnait peu à peu.

Quand il vit le cheval sortir doucement de la brume, il crut d’abord à une heureuse rencontre.

— Voilà qui me sauve, pensa-t-il. Je pourrai avancer plus vite, rejoindre un village avant la pleine nuit… Je rendrai ce cheval à son maître, sans rien demander. Ce sera bien ainsi.

Le cheval le regardait calmement, l’œil sombre et tranquille. Il ne recula pas lorsque l’homme s’approcha. Au contraire, il baissa légèrement l’encolure, docile. Le voyageur posa la main sur son poil tiède, puis se hissa en selle.

À l’instant même, le cheval partit.

— Ho ! Ho ! lança l’homme en tirant sur les rênes.
— Ho, ho te dis-je !

Mais le cheval n’en tint aucun compte.

Il fila comme le vent. Les prairies défilaient, les haies volaient sous les sabots, les canaux étaient franchis d’un bond dans un grand éclaboussement d’eau noire. Les clôtures cédaient. Les branchages fouettaient le visage du cavalier.

Ballotté de droite à gauche, presque arraché de la selle, l’homme ne maîtrisait plus rien. Le souffle court, il sentait ses forces l’abandonner. Une sacoche se détacha, puis une autre. Son argent glissa de sa poche et disparut dans l’eau. Ses objets, ses vivres, tout ce qu’il possédait se dispersait dans la course folle.

Il ne savait plus où il était. Il ne savait plus combien de temps durait cette fuite. Il n’y avait plus que la nuit, la brume, et le martèlement effréné des sabots.

Enfin, aux premières lueurs de l’aube, le cheval s’arrêta net.

Le voyageur fut projeté à terre. Il roula dans l’herbe humide, brisé, à bout de forces. Longtemps, il resta sans bouger, la poitrine en feu.

Quand il se redressa enfin, tremblant, il chercha le cheval du regard.

Il n’y avait plus rien.

Ni bruit de sabots, ni silhouette blanche. Le Cheval Malet s’était fondu dans la brume de l’aube, comme s’il n’avait jamais existé.

Le voyageur, vidé, affamé, privé de tous ses biens, marcha encore longtemps avant d’apercevoir les premières toitures d’un village. On lui donna à manger, à boire, et un peu de chaleur. Quand ses forces revinrent, il raconta ce qui lui était arrivé.

Les anciens l’écoutèrent sans l’interrompre.

Puis l’un d’eux dit simplement :

— T’as eu beaucoup de chance.

Eh oui, mes amis… quand une solution vous paraît trop simple, trop idéale, méfiez-vous.
Car ce qui arrive trop facilement cache souvent un piège.

Le voyageur, la veille encore, n’était qu’un peu perdu, un peu fatigué. Il avait ses bagages, son argent, et l’espoir d’arriver avant la nuit. Le lendemain, il ne possédait plus rien… sinon sa vie.

Voilà pourquoi, dans les pays de marais et de brouillard, on dit encore aujourd’hui :

— Si, à la tombée du jour, un beau cheval s’approche de toi sans crainte, ne monte jamais dessus.

Car il pourrait bien s’agir du Cheval Malet.